.....Un souvenir. C'est tout ce que je suis devenue, n'est-ce pas ? Comme dans le c½ur de tant d'autres. Le plus dur reste le fait de ne pouvoir en vouloir à personne, à part soi même. Mais bon, qui s'en préoccupe ? Personne. Absolument personne. On pourrait crever, personne n'en aurai rien à foutre. C'est beau la vie, n'est-ce pas ? Mais bon, tout est fini. Revient pas. Oublie moi. Depuis le temps, c'est plus la peine. Vas-y, casse toi. Je ne vaux plus rien. C'est vraiment plus la peine. Mais merde quoi. C'est encore ce maudit c½ur d'artichaut qui se réveille quand il ne le faut pas. Et vas-y, rend moi en malade. Manquait plus que ça, tiens.
.....Autant attendre que cette connasse de maladie se déclare réellement et m'emporte loin, très loin. J'attends que ça. J'ai beau avoir envie de la combattre, la repousser, vivre un peu plus longtemps, j'ai aussi cette envie de l'empirer, y ajouter clope, drogues, alcool, et finir dans un trou le plus rapidement possible. Allez, viens, prends moi ! J'en peux plus. je l'ai tant redouter, j'ai crû pouvoir toujours y échapper. Mais elle est arrivée la connasse. Inconsciemment, mais même. Manque de cul, l'avoir identifiée, c'est déjà un pas vers la guérison. Même si j'ai pas forcément envie de guérir, je dois bien ça aux autres... N'est-ce pas ?
.....Mais putain, qu'est-ce que je donnerai pour l'accélérer, la sentir me prendre, me dévorer toute entière de l'intérieur... Finir au pieu sans pouvoir en bouger, planer entre la vie et la mort, pour finalement passer de l'autre côté. Putain de jalousie qui ne se déclare jamais, mais jamais, au grand jamais au bon moment...
Je ne me fais plus de faux espoir : je sais que tout est bel et bien fini.
